et rien ne bouge.

Les enfants grandissent et s’éloignent de l’école

mais d’autres prennent leur place

d’autres indiens, indiennes et shérifs étoilés

d’autres sorcières grimaçantes

d’autres Fifi Brin d’acier

Batman, Spiderman…….:-)

Et leur bonheur d’être,

pour un jour,

un autre,

reste le même.

Merveilleux enfants !

puissiez-vous toujours garder cette légèreté empreinte de sérieux.

…………………Ce soir,

c’est Mardi-Gras,

alors, pas de temps à perdre,

je vais faire des crêpes.

C’est un billet écrit  il y a quelques temps,

déjà publié

et aussitôt effacé.

Un ami qui m’est très cher l’a apprécié

un peu à mon insu,

alors, ce soir

j’ai envie de le publier à nouveau

……..le jardin……..

il y a des soirs de larmes

des soirs de chagrins inattendus.

Pour un geste qui n’est pas venu

pour un son qui sonne faux…

Il y a des soirs d’étrangeté

ou brusquement

la vie se révèle telle qu’elle est.

Il faudrait fermer les yeux

ignorer ces soirs-là

demeurer

demeurer encore un peu dans la lumière orangée.

et ne jamais

jamais quitter

le jardin d’Eden.

Mosaïque Marie BöTSCHI

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Des bloggueuses amies m’ont permis de le retrouver

alors voilà……….

“Tu es mon souffle

ma voix

mon cri

tu es l’eau que je bois

et le rire

et le vent et la mer.

Tu es un

et multiple

mon désir toujours violent

je te partage comme se partage la flamme de la bougie,

tu es fragile et immortel.

Tu es le vin

tu es la danse

la voile à l’horizon.

Sur ton front

palpitent les couleur.

Tu es ici et ailleurs

toi mon chemin d’herbe tendre.

Tu es aujourd’hui mais pas demain.

Oh toi mon indispensable

fugitif et temporel !”

Encre et aquarelle - Marie B:

Un billet peut-il disparaitre contre la volonté de son auteur ?

C’est ce qui semble  être arrivé à mon billet intitulé “quelques mots d’amour” de la semaine passée !!!!!!!!

Vous est-il déjà arrivé une chose semblable ?

Comment cela est-il possible ?

Plein de questions

Plein de colères

car ce billet.

je l’aimais bien.

Je tenterais de l’écrire à nouveau parce qu’il était important pour moi.

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Marcheur, ce sont tes traces

ce chemin, et rien de plus ;

Marcheur, il n’y a pas de chemin,

Le chemin se construit en marchant.

En marchant se construit le chemin,

Et en regardant en arrière

On voit la sente que jamais

On ne foulera à nouveau.

Marcheur, il n’y a pas de chemin,

Seulement des sillages sur la mer.

Un sémaphore,

une lanterne dans la nuit

un port

une voile qui danse sur  l’horizon

un toit

un faisceau de lumière blafarde

un chemin

un chemin

une escale fraiche et tendre

un amour un amour…….

C’est presque rien

juste les sillages de nos jours,

légers, inconstants et pesants

C’est presque rien

traces infimes

d’une vie

qui là

palpita

chemins

évasions

retours et départs

traces d’ombres

profondes

déjà effacées

Une semaine….

……..tyrolienne

ski

repos

lecture

ballade

raquette

croquis

sauna

famille

photo…

………………….

ça devrait ressembler au bonheur

avait laissé les ombres recouvrir son visage.

Ses silences et ses yeux trop vides m’effrayaient

me rendaient lâche.

Il n’y aura plus de Février, plus de musées, plus de mots qu’elle choisissait avec précision.

Nous avions le même âge, un destin semblable,

mais ne donnions pas à nos jours les mêmes couleurs.

Ce matin, juste un entrefilet dans le journal……..

encre et gouache - Marie Bötschi

Les  coïncidences…….

mon ami Pierre publie ce jour un billet en correspondance avec le mien :

http://rotpier27.wordpress.com/2012/01/25/le-poeme-du-jour-mornes-eaux-de-pierre/

Le poème du jour : “Mornes eaux,” de … Pierre

Elle était montée … elle avait essayé de prendre

de la hauteur … mais le chagrin était toujours là

… collant … tenace …. poisseux.

Son cœur battait … battait fort …

mais … ce n’était pas seulement l’effort.

Elle était là … assise … bras croisés

… abattue … perdue …

Photo de Jean-François Simon

Mornes eaux,

Sac à dos sur le dos,

staccato dans le cœur,

le regard sur les eaux

mais l’esprit bien ailleurs.

Le vieux rêve brisé

de l’amour éternel

jamais atomisé :

songe sempiternel.

Résultat négatif

et le vide absolu.

Puis l’espoir palliatif

à jamais révolu.

Vivre encore et pourquoi ?

Qu’adviendra-t-il demain ?

Du mieux, du pire ou quoi,

où conduit le chemin ?

Sac à dos sur le dos,

staccato dans le cœur,

le regard rempli d’eau,

un trop plein de rancœur.

Mornes eaux, mornes heures,

en silence elle pleure.

                                  Pierre Dupuis

La nuit

les chemins s’égarent

les ponts se disloquent

Huile sur toile - Marie. B

Le jour

lui

est intègre.

Il protège de sa clarté mensongère

imprime son rythme

de passion ou d’ennui

peu importe,

les lignes sont claires, distinctes et engageantes.

Mais la nuit…………

la nuit………